crache sa chair fraîche, emmaillotée encore des voiles de vies passées, rêvées, crashées, oubliées. Quelque part, derrière le jean qui se moule, se moire au marbre dur et moite pourtant d'un corps nymphe, neuf, un cœur bat.

Ce battement ! Ce battement !

Et des cohortes qui s'animent comme des abeilles dans leurs cellules, leurs toiles,. Non, pas des abeilles, des fourmis, prêtes à déployer leurs ailes fragiles et provisoires pour un vol nuptial qui  n'est rien d'autre

Qu'un envol de mort mais ou celles qui survivent  survivent vraiment, explosent leur vie, fécondent la terre même ou elles se posent, fascinent.

Alors quoi, l'impuissance de celui qui n'a que les mots, avec leurs limites, leurs frontières, leur pauvre tricotis de phrases ? La force de l'artiste, c'est dans son ventre qu'il va la puiser, dans son ventre qui se contracte à lui faire mal, à ce qu'il se torde, à ce qu'il se roule dans le printemps et dans le quotidien jusqu'à ce qu'il n'en puisse plus et que ça sorte de lui-même, que sa envahisse l'espace, bouffe la toile,

s'impose, comme si lui-même, l'artiste, n'y comprenait plus rien, et qu'il assiste comme son propre spectateur à sa genèse, comme si tout ça n'avait pas bouilloné en lui, fermenté, grandi, comme si tout ça ne s'était pas construit en lui, se nourissant de chaque heure, de chaque minute, de chaque seconde d'une existence. Même lui, peut-être ne le sait pas, mais ses tableaux, ses dessins, ses œuvres, c'est sa mémoire.

Et autre chose, aussi. Autre chose.

Derrière le jean plaqué, derrière le geste, derrière la couleur parfois qui se jette, cet alignement d'instants-éternités, comme autant de métamorphoses, temps suspendus, cris capturés, Pasquale Lecreux avec sa rogne, avec sa geste, avec son cœur.

 
Ce battement, tu attends, dis ?

Ce battement 

   P.GEVART